Canção de outono
Sete mil anos este império, este efêmero, atônito paraíso…
Breve história da solidão
na superfície de um papiro, na solidão de uma tela…
O futuro mandou lembranças
Minha dor mora onde outros tiram férias. O passado é um rio que não regressa e o presente, essa falsa promessa: Quem vai herdar nossa miséria?
Vontade de crer
Pior do que está pode ficar. Dias sombrios, céu encoberto…
Eclesiastes
Você bate na mesma tecla, repete aquele surrado clichê: não há nada de novo sob o sol. Mas quem garante que isto é real, não…
