Na utopia que nos precedeu, somente as árvores sangravam. No país que sucedeu a utopia, tudo sangra — gente, bicho, planta

A crônica não mata, mas é de sua natureza reportar toda e qualquer morte

Em tempos de guerra, o cronista vive uma longa noite de impotência. Sua espada é de borracha mole

Saudade da selva noturna. Saudade do grito de socorro, do berro de pega-ladrão, do avião voando baixo, do sistema de som na caçamba da saveiro

Gente de meia-idade, em geral, gosta de falar que as coisas mudam, que tudo está sempre se transformando

Uma árvore, nos bárbaros tempos que correm, precisa se proteger, mais do que nunca

Era um fim de tarde e fazia calor, então escolhemos, como de costume, passear por ali, onde é mais fresco e agradável

Os antigos tinham a consciência de que um dia também seriam antigos, e até ansiavam por isso

Pellanda fala das mudanças da Pracinha do Amor, no Centro de Curitiba

O homem ruivo dizia estar exausto, carente de banho e comida decente, não suportando mais dormir em bancos de hospital